Macutos que falan de grelos e empanadas.
Bolos de pan que asoman entre sacos de papel.
Traxín de xentes que andan a desesperada.
Hora e media antes nas vías, esperando como se nada.
Avoíñas preocupadas pola merenda do tren, porque non che falte de nada.
Café de última hora e a TVG pequena ollada.
Captas esceas, intensos olores e pequenas semellanzas.
Mercas o diario do día como lembranza do día.
Mistura de viaxeiros e autóctonos deambulando mudos.
Ducias de despedidas, intúese costume, pero o corpo nunca se fai.
Billete relido, revisalo de novo, péchanse as entrañas.
Sempre o extraño estrangulamento interno.
Flotas, queres ser absorbido nunha cápsula, teletransportarte.
Obviar ise proceso, ises pequenos largos metros.
Mal trago de sempre, veste fora dentro, viaxe interno.
Macuto á espalda...
*Ángel Amaro
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